Il risveglio del Viandante

Stanco dell'idiozia umana. Stanco di guerre combattute per nulla, di uomini che bruciavano biblioteche per timore della conoscenza. Stanco di sette che distruggevano foreste per la caccia alle streghe.

Così decisi di sotterrarmi con un incantesimo: mi sarei risvegliato solo quando il mondo fosse stato degno e l'idiozia umana fosse scomparsa. Immaginavo città fluttuanti, menti illuminate, la stupidità cancellata dalla tecnologia.

Mi sono risvegliato secoli dopo, ma non trovai il mondo che avevo sognato. L'idiozia non era scomparsa: era diventata la causa della rovina.

Le mie palpebre erano polvere, gli occhi svaniti; al loro posto ho incastrato candele di cera per vedere nel buio. Camminando tra i resti fumanti di un futuro perduto — grattacieli scheletrici, campi di macerie — mi sono diretto verso una montagna che emetteva un bagliore sinistro.

Appena giunto ai piedi del monte Fuji ho capito che le mie nuove pupille di cera non servivano solo a illuminare: erano finestre sul tempo. Ho avuto una visione nitida di ciò che era accaduto: folle di persone con in mano piccoli artefatti luminosi, intenti a scrutarne l'interno come ipnotizzati.

Gli occhi fissi sugli schermi, ridevano, posavano, cercavano l'angolazione perfetta — e intanto la lava avanzava alle loro spalle. Li ho visti diventare statue di roccia incandescente mentre guardavano, senza rendersene conto, la propria fine riflessa nei dispositivi. Ironia della sorte: quel vulcano si chiamava "Fuji", ma nessuno ha pensato di fuggire.

Adesso sono il Viandante, l'ultimo a custodire le memorie di ciò che eravamo. Raccolgo reliquie tra le rovine — carte, tessuti, simboli incisi — e le affido a chi vuole portare con sé un frammento di questa storia.

Ogni oggetto che troverete nel mio tesoro non è solo un prodotto: è una testimonianza, un ricordo di follia e di bellezza, un talismano contro l'oblio.